Déja par le hublot de l'avion nous savions que nous étions ailleurs.
Totalement.
Nous survolions une suite sans fin de pics enneigés, de sommets rocheux.
Comme de la meringue sur le dessus d'une tarte au citron géante.
Sans fin, nous survolions le Ladakh.
Région à la frontière entre le Pakistant et la Chine.
Le petit Tibet.
Le haut du monde à défaut d'en être le bout.
Et à travers ces pics, des vallées verdoyantes.
De la vie.
Un peuple de nomades qui, un jour, a décidé de se poser et de construire.
Un oasis.
Descendre directement sur le tarmac.
Se retrouver à 3500 mètres d'altitude.
Être entourées par le décor.
Voir notre premier moulin à prières et se regarder, Catherine et moi.
Nous étions de retour.
(...)
J'avais réservé rapidement une guest house en ne lisant qu'un seul commentaire déniché sur internet.
Home stay (plutôt) au sein d'une famille ladakhi, jardin, confitures maison et vue sur les montagnes.
Ça me suffisait.
En voyant notre hôte venu m'attendre à l'aéroport, je savais que ce serait bon.
En ouvrant le portail, il y avait son jardin.
Ça sentait la menthe.
Il m'a présenté sa femme, ses deux petits garçons et sa mère.
J'ai présenté ma fille.
J'ai ouvert les rideaux de la chambre et grand les fenêtres.
Vue sur les montagnes et sur une énorme stupa, au loin.
Depuis le lit, il y avait tout ce paysage qui remplissait deux murs, comme un tableau.
Mieux que la télé.
De l'eau chaude dans un thermos en plastique sur le bord du lit, des sachets de thé et des biscuits.
J'ai retrouvé un peu de la Chine.
Foulards blancs d'accueil posés par la grand-mère et le fils autour de notre cou et je me suis retrouvée au Népal.
Et dans la même façon de serrer la main, en se touchant la coude de l'autre main.
En allant dans leur salon, j'ai marché sur un jouet d'enfant.
Est-ce le lot de tous les parents du monde de marcher sur un morceau de légo?
Chose certaine, je n'étais plus en Inde, j'étais au Ladakh.
Chose certaine, j'y étais bien.
Totalement.
Nous survolions une suite sans fin de pics enneigés, de sommets rocheux.
Comme de la meringue sur le dessus d'une tarte au citron géante.
Sans fin, nous survolions le Ladakh.
Région à la frontière entre le Pakistant et la Chine.
Le petit Tibet.
Le haut du monde à défaut d'en être le bout.
Et à travers ces pics, des vallées verdoyantes.
De la vie.
Un peuple de nomades qui, un jour, a décidé de se poser et de construire.
Un oasis.
Descendre directement sur le tarmac.
Se retrouver à 3500 mètres d'altitude.
Être entourées par le décor.
Voir notre premier moulin à prières et se regarder, Catherine et moi.
Nous étions de retour.
(...)
J'avais réservé rapidement une guest house en ne lisant qu'un seul commentaire déniché sur internet.
Home stay (plutôt) au sein d'une famille ladakhi, jardin, confitures maison et vue sur les montagnes.
Ça me suffisait.
En voyant notre hôte venu m'attendre à l'aéroport, je savais que ce serait bon.
En ouvrant le portail, il y avait son jardin.
Ça sentait la menthe.
Il m'a présenté sa femme, ses deux petits garçons et sa mère.
J'ai présenté ma fille.
J'ai ouvert les rideaux de la chambre et grand les fenêtres.
Vue sur les montagnes et sur une énorme stupa, au loin.
Depuis le lit, il y avait tout ce paysage qui remplissait deux murs, comme un tableau.
Mieux que la télé.
De l'eau chaude dans un thermos en plastique sur le bord du lit, des sachets de thé et des biscuits.
J'ai retrouvé un peu de la Chine.
Foulards blancs d'accueil posés par la grand-mère et le fils autour de notre cou et je me suis retrouvée au Népal.
Et dans la même façon de serrer la main, en se touchant la coude de l'autre main.
En allant dans leur salon, j'ai marché sur un jouet d'enfant.
Est-ce le lot de tous les parents du monde de marcher sur un morceau de légo?
Chose certaine, je n'étais plus en Inde, j'étais au Ladakh.
Chose certaine, j'y étais bien.
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| Vue de la fenêtre de droite |
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| Une rue de Leh |
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